虞望看过舆图，往前走去，密室正中央立着一个铜铸的阴山沙盘，沙盘边沿摆着数把磨损严重的角弓，全是他少年时用过的旧物，最旧的那把柘木弓上还纏着褪色的红绳。
西墙钉着一幅巨大的图谱。阴山围猎四字下，他的画像被红线層層纏绕，周围辐射出当年参与这场围猎的世家成员的肖像，每个都被羽箭深深地钉穿咽喉，地上还散落着数不胜数的箭矢，随便捡起一支，便能发现箭尾朱墨洇开的“望”字小楷。
而角落里堆着厚厚几叠信笺，一小部分是虞望寄回来却未曾得到回复的家书，另一部分则全是那些家书的临摹，有些纸上还沾着干涸的泪渍和血渍。
虞望的胸口仿佛被巨石压住，连呼吸都變得万分艰涩。他征战沙场八载有余，即便面对千军万马也未曾有过半分动摇的手，此刻却不受控制地轻颤起来，许久未曾红过的眼眶，如今也變得酸涩不堪。他的目光落在墙角那盏灯台上。灯盏边缘积了厚厚一层烛泪，灯芯烧短的痕跡密密麻麻，不知多少个夜晚，文慎就着这盏孤灯，一遍遍临摹他的笔跡，直到指尖磨出血来。
“……”
是啊。
他早该想到的。
他的阿慎，他那迷信又虔诚，愚笨又坚韧，总爱追着他跑，总爱扑进他怀里撒娇，一日见不到他便会焦急难过，一晚不和他睡便会噩夢连连的小青梅，怎么可能真的那么洒脱？怎么可能一别八年都不想念？怎么可能会不在乎他频频寄回京城的家书？怎么可能会不担心他在塞北的安危？
这八年风霜刀剑的光阴里，怎么可能只有他在无望地思念着远方遥不可及的故人。
——
日上三竿，东厢的垂丝海棠开得正繁。
文慎做了好长的一个夢，梦醒时又是满臉湿痕，他茫然地睁开眼，看见窗外柔枝低垂的海棠，微风拂过，粉瓣如泪。
他失魂落魄地看着那樹海棠，好一会儿，无法从往日的回忆里抽身。虞望端着食盘推门进来，将粥食放在几案上，顺着他的目光往外看，便看见那棵正逢花期的樹。
也是有一回，他偶然听文慎提起，江南文氏的宅子里种着满庭的海棠树，便派人去江南花重金买下了这棵品相极好的垂丝海棠，在文慎七岁生辰那天移植到南窗之外。
文慎可宝贝这棵树了，生怕它在京城种不活，小心翼翼地呵护着，每天清晨都要起来浇水，摸摸它的自江南生长的枝叶，可越是这样，海棠的枯枝越多，后来不知道翻阅了多少种树书，才堪堪把它救活。后来不怎么管它，它反而开出愈来愈繁的花。
每年花期到了，文慎必要择一个晴好的午后，命人在花树下设一张藤椅。花枝落在他肩头，粉蕊沾在他衣襟，而他只是安静地坐着，任由画师将这一刻的春色与自己一同框进素绢。
而这些画，总会在不久后随虞望的生辰礼送出去。有时夹在新书里，有时藏在剑匣中。画中的文慎发间缀着新摘的海棠，唇角噙着浅浅的微笑，连眼下和眉尾那两颗小痣都被画师精心点染，在春光里赤红如丹。
虞望沉吟片刻，缓步走到南窗边，伸手推开窗，兀自摘了一小簇粉白色的垂丝花，走回来抱起文慎，依着记忆里那样，先是缀在他乌黑的发间，而后又觉得少了点什么，便取下来在他右耳莹白圆润的耳垂上比划了一下。
他想了会儿，才说：“乖宝，给你在这儿打个坠子，好不好？”
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